Poesías por Fernando Chelle

Fernando Chelle (Mercedes, Uruguay, 1976). Poeta, narrador, ensayista, corrector de estilo y crítico literario.

Autor de los libros: Poesía de los pájaros pintados (Colombia, 2013); Curso general de lectoescritura y corrección de estilo (Colombia, 2014); El cuento fantástico en el Río de la Plata (Colombia, 2015), Muelles de la palabra (Colombia, 2015); Las otras realidades de la ficción (Colombia, 2016) y El cuento latinoamericano en el siglo XX (Colombia, 2016).

Su obra poética forma parte de diversas antologías. Ha participado como conferencista en diferentes encuentros de escritores y ferias del libro. Sus poemas, ensayos y críticas literarias se han publicado en revistas, periódicos y portales literarios de numerosos países. Parte de su poesía ha sido traducida al italiano y al portugués. Es Cónsul, en Uruguay, del Parlamento Internacional De Escritores de Cartagena, coordinador, en Cúcuta, del Parlamento Nacional de Escritores de Colombia y miembro de la Asociación de Escritores de Norte de Santander. Ha recibido dos menciones en poesía: en el XI Concurso literario Bonaventuriano de poesía y cuento(Cali, Colombia, agosto de 2016) y en el III Concurso internacional de poesía “La palabra de mi voz” (Miami, EE. UU, agosto de 2016). Obtuvo la primera mención en narrativa, en el V Concurso literario de poesía y narrativa, organizado por el Espacio Mixtura, de la ciudad de Montevideo, Uruguay (agosto, 2016).

 

 

Reflejo

 

Algunas veces veo en el estanque

sobre un tapete de luz infinita

temblar de frío a la luna.

Pienso que el agua,

no la culpo por eso,

al sentirse presa y sola

en las noches heladas,

sueña y se cobija

con historias de apariencias.

 

 

Muelles de la palabra

 

La evanescencia de la palabra me salva del mundanal ruido,

las hay sentimentales, impresionistas, pintoras,

son muelles del verbo eterno

que nos roza en la garganta,

en los pulmones.

El himno gigante sigue anunciando

y corre, se ramifica y como siempre

se dilata en nuevas sombras.

Las páginas brillan,

ahora resplandecen y se modifican,

pero son páginas,

no humo, perfume, sonido o viento.

La palabra

cabalga sus nuevos corceles,

compañeros del poeta

que sigue cantando, gritando, viviendo,

ahora despojado del métrico corsé

y de la rima represora,

ahora lejos del mármol y las escalinatas

camina por las calles con todo el pecho al viento.

La palabra ya no quiere ser el queso de las ratas,

quiere estar ahí, inmediata y cotidiana,

enamorada de los guantes, las calles,

la sopa y las colmenas.

Preferí beber tus ismos,

zurcirte, engarzarte y presentarte

pura, directa y palpitante,

con un verbo libre que viaje

hacia asideros que lo terminen de nacer,

donde habitan mis cómplices,

mis hermanos.

 

 

El cuchillero

 

Un esquivo pez de luz

como un tajo de plata en la noche

desató la tormenta.

En la esquina del triste farol

calló la sangre negra

y se arrastró en la sombra

como una serpiente

de mil cabezas

moribunda

agónica de borbotones.

La luz de luna

derramada en los viejos adoquines

lustró, todavía más, los mocasines en fuga.

Después, todo fue silencio

quedó sola la esquina

el farol, los adoquines

y hasta la luna en el cielo.

 

 

La hora intempestiva

 

Siento desierta la siesta de enero

todo es sol y chicharra

sequedad, polvo y silencio.

Será que seré el único

con los ojos abiertos

en medio de las llamas

de estas calles resecas.

Tal vez yo sea el sueño

de una almohada en el suelo

junto una cama grande

al pie de la simiente.