Poesías por Italia Boliver Reynaud

Dr Italia Boliver Reynaud. Escritora y académica. Licenciada de la UNAM en donde estudió Lengua y Literaturas Hispánicas y Doctora en Filosofía y Letras Hispánicas por la Universidad de Londres. Ha publicado sobre todo en el área de estudios culturales y crítica literaria y dado conferencias a nivel internacional sobre Literatura Latinoamericana del Siglo XX. Asimismo, ha formado parte del equipo editorial de revistas y casas editoras tanto nacionales como internacionales tales como Editorial Clío; Letras Libres; Contemporary Magazine; The Journal of Latin American Studies y más recientemente, Stacey International. Actualmente vive en el Reino Unido en donde imparte clases de Lengua, Cultura y Narrativa Hispanoamericanas en la Universidad de King’s College London. Su especialización es en arte moderno europeo y en la obra del escritor argentino Julio Cortázar.

  

Encierro crítico

 

Llevo en mí la experiencia de las hojas

cayendo de los árboles

en el otoño.

Un río de acero

que lo arrastra todo a su paso

y un remolino de lodo.

No hay cenizas aún,

todo arde.

La confusión pervive en los estantes

desiertos,

llenos de ojos.

La teclas suenan como navajas,

como dientes.

Hay espacios cerrados

como cajas de madera,

una silla,

una mesa,

el sonido de las palabras

que se forman en el plasma

sin voz.

No quiero escribir más.

Lo digo en voz alta

Sin que nadie escuche.

Hay días en los que siento su furia

y tengo miedo de perder el habla,

entonces callo.

Camino en círculos,

me repito a mí misma

los minutos.

Soy en cuerpo y alma

agonía irrevocable.

Destino aceptado

pero a veces

hay una llama dentro de mí

que quiere crecer,

cambiar,

que quiere salir a las calles,

roja,

morada,

naranja,

como un grito de horror,

como un deseo no saciado.

Un deseo de vida,

de vida no saciada.

Pero no pasa nada.

Al final,

la llama se extingue derrotada

como si volviese el fuego a la tierra

o el lodo al río

y entonces,

me convierto en barro;

en estatua de sal

sin sol.

♦

Ausencia de Cuba

 

 Que me sepa mal

El sabor a sal

Del mar

Que me duela el sol

De una tarde de ron

Que me lastime

La brisa del malecón.

♦

Digital

 

 Desde la primera línea que traza el teclado

hasta el último píxel de tu imagen

me abro.

Me despliego ante ti

como un libro no leído,

sostengo entre mis dedos tu presencia

como si fuese el tallo de un olivo

sagrado.

Te hablo

del otro lado del plasma,

y en la inmensidad del silencio implacable

me olvido.

♦